我想一个没有受过伤害的女人也是不会爱上烟的.
烟是对那些美好细节的缅怀.
做着一个神情忧郁的女子.
坐在冬天忧郁的场景里吸烟的姿势.总是让她有一种说不出的酸涩.
我猜想此时此刻.她内心的疼痛.正象蓝玫瑰一样绽放。
烟是短暂的.所有销魂的东西.都是短暂的.而漂亮也因为短暂而更加漂亮。
一点点伤.就会哭泣.那是单纯的少女.但是吸烟的女人却不会轻易哭泣.选择了烟.也就选择了一种绝美。
爱是一种伤害.但女人们却在伤害中寻找快乐。
烟也是一种伤害.但同时.烟又让女人忘记了伤害。
假如说.不吸烟的女人是一抹胭脂红.那么吸的女人就是一朵曼陀罗.烟渐渐飘散.飘不散的是风情和幻想。
一支烟。
对于女人来说.究竟意味着什么？
或许是情欲的颠峰.或许是分手的凄恻。没有伤害的爱是不完整的。
想起或者忘记那些爱过的和伤过的人.都需要烟。
烟不是一种生理需要.烟是一种心理需要。
长长的.细细的.烟在清滢动人的纤指之间燃烧如同那深蓝色的指甲.有一点深邃.有一点慵懒.有一点妩媚.有一点温婉.还有一点迷情。
一支烟.更象是一种别离。
坐在暗橙色的咖啡馆里.散发着恬淡的芬芳.所有的阳光都围绕在身旁。
窗外.所有的人都行履匆匆.每个人似乎都知道自己的方向。
吸烟的女人.内心冰凉如面一朵凌霄花。
一本发黄的书.一杯黑咖啡.一句让人心跳的诗.带回了那羞涩的少女时代.那时.什么都不懂.生活里只有浅绿色的梦。
足音清脆.让所有的目光都停止呼吸。
背影.如同一朵迷情的云.让多少风停止歌唱。
说话的声音.轻轻的.甜甜的.多象一阵春雨.那么忧伤.那么洁净。
那时候.为书中的故事.流下了多少可爱的泪水。
可现在.在也不会了.因为她自己也成了故事里的人物。
每个女人的命运.都是悲剧。因为.对于女人来说一切都是那么短暂。
年轻的时候.想象在一个人的手心里渐渐老去.那种感觉是很温馨的。
因为.那时并不理解什么是老.以为那是一种至深的浪漫。
现在.当岁月无情地在脸上刻下伤痕的时候.才发现苍老是一个多么可怕的魔鬼。
老了.就是烟即将燃完的那一瞬间。
揿灭了烟蒂.又点上一支.但是发现了她的眼角.那一抹潮湿的晶莹。
烟在静静燃烧。上午的咖啡馆.如同一个没有睡醒的少妇.低低回旋着清淡的音乐。
与其说坐在椅子里.还不如说是陷在椅子里。
那一张原木的椅子.如同一只花篮.只是里里面躺着一支灰色的玫瑰。
整个上午.都沉浸在这样一种朱古力的温情里，一支接一支地抽烟。
在下午三点钟的时候.人渐渐多起来.缓缓地挪了挪身子.她想要站起来.一看.烟盒里还有最后一根烟.又坐下.点上.火柴划亮了暗淡的角落.脸上显露出那忧郁深深的痕迹。
人们的说话声.使她感到不安。没有将烟抽完.就起身离去.脚步很轻.姿势轻的象一只猫一样。
然后.消失在十二月冰冷的风里.没有痕迹..
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